« JE SUIS UNE HALOPHILE FACULTATIVE »
Je n’avais pas l’expérience des îles qui posent et résolvent les problèmes à leur façon. Ce qu’on apporte dans une île est sujet à métamorphoses. Une île est comme un doigt posé sur une bouche invisible, et l’on sait depuis Ulysse que le temps n’y passe pas comme ailleurs.
Nicolas Bouvier, Le Poisson-Scorpion
En lisant le livre de Sonia Zoran, si musical, si lumineux, j’ai souvent pensé à ce beau récit de Nicolas Bouvier, me disant qu’il y aurait, qu’il y aura des enquêtes passionnantes à mener au sujet de leurs parentés et de leurs fondamentales différences ; mais nous ne sommes pas ici pour parler de cela, Mesdames et Messieurs, chers amis, chère lauréate, et j’en viens donc sans plus tarder au sujet qui nous réunit ce soir.
Elle dit qu’il y a des plantes qui ne craignent pas l’eau de mer, au contraire. Dans les encyclopédies, on les nomme halophiles. Il existerait des halophiles strictes et des halophiles facultatives, qui parviennent à survivre hors d’un milieu salé. Je suis une halophile facultative. (252)
La Fille de sel de Sonia Zoran baigne dans trois eaux distinctes mais solidaires: majeure, l’eau d’Adriatique, l’eau où baigne l’île d’Otok, Otok en laquelle l’eau se baigne, elle aussi, dans leurs noces sereines et parfois démontées ; plus ancienne, l’eau d’enfance de la narratrice, celle d’un Léman bien cadré, idyllique, dominé par les Alpes, d’un Léman si cher à la famille de « maman », d’un lac, aussi, vers lequel se trouvait orientée « cette chambre où tu étais venu pour mourir » (10) ; enfin, plus ancienne encore, une eau fluviale, nauséabonde, l’eau d’un Danube où, en 1942, le père de la narratrice âgé de neuf ans, pour quelques sous promis par les pêcheurs du lieu, récupérait les cadavres humains qu’y avaient déversés « les forces d’occupation magyares ». (270)
C’est le père qui parle :
Pour que ça compte, il fallait récupérer au moins une tête et une partie du corps. C’est ce qu’ont dit les pêcheurs. Avec mon ami, nous cherchions des bras ou des jambes qui pouvaient correspondre aux troncs et aux têtes. Parfois les membres étaient si pourris qu’ils se détachaient. Nous tentions de recomposer les cadavres. Mon copain était un peu plus âgé que moi, c’est lui qui pilotait le bateau, moi je me penchais et j’essayais de les attraper. Ils étaient lourds et je craignais de tomber à l’eau, au milieu d’eux. (271)
Après être enfin parvenu à raconter cette « barque des enfers » (278), le père malade, désigné par « toi » et par « tu » dans le livre, pourra enfin mourir, libéré d’une « ombre » qui l’aura poursuivi et réduit au silence durant presque toute sa vie. Avec son départ, mais aussi grâce à une certaine magie insulaire à laquelle nous reviendrons, la narratrice pourra laisser le vent emporter « ce qui moisissait en [elle] » (310).
Trois eaux, ai-je dit, irriguent La Fille de sel. Mais quelles sont leurs relations ? Leurs significations ?
Il serait vain de chercher à définir des catégories, forcément trop rigides compte tenu de toute la souplesse du roman. Si je viens toutefois de distinguer ces trois eaux (danubienne, lémanique, adriatique), c’est pour dessiner très généralement l’hydrographie particulière de ce que, oui, j’appelle un roman. En effet, le nom de famille de l’auteure apparaît une seule fois dans le texte — et encore, de façon très allusive — et Philippe Lejeune en personne, grand spécialiste en la matière, peinerait à désigner La Fille de sel comme une autobiographie. Les indices quant à l’identité de l’auteure et de la narratrice sont en effet bien minces. C’est Riba, dit Poisson, qui parle.
Les touristes se lèvent rarement aussi tôt que toi. Il est vrai que tu n’es pas tout à fait étrangère et ton nom veut dire l’aube… Cela tu le savais, quand même. (58)
Dès lors, on me permettra d’appeler la narratrice Aube.
Un roman, donc, notion qui présente l’avantage de clairement reconnaître à La Fille de sel sa dimension fictionnelle — et même un peu épique — et de nous épargner le devoir ou la tentation d’aller chercher des vérifications auprès de son auteure, comme on le ferait plus volontiers dans le cas d’un récit.
Revenons au titre du livre : La Fille de sel. Pourquoi ne pas l’entendre comme l’annonce d’une filiation : la fille née du sel ? Toutefois la prudence est de mise : tout le roman nous dit en effet que « maman » est une fille de l’eau douce, lémanique et, d’autre part, que le père a lui-même manqué de sel, s’étant en quelque sorte exilé de ses origines adriatiques :
Quand tu as su que tu ne reviendrais pas, bien avant la guerre, tu as tourné le dos à la mer. Vous avez acheté un chalet d’alpage. (191)
Quand il est question des origines du père, c’est toujours, dans la famille de « maman », en abrégé, de façon abrupte : ses origines, sans avoir à préciser de qui, origines dans lesquelles on semble percevoir, du point de vue lémanique, une sorte de mystère insondable et pour le moins inquiétant.
Je ne sais plus quand j’ai pêché le mot origines, mais je me souviens d’une expression entendue souvent : « Lui, avec ses origines… » Je ne comprenais pas pourquoi la phrase restait suspendue. (62)
Des dames se penchaient pour me regarder. « Oh, c’est votre petite-fille, disaient-elles, avec un sourire étrangement étiré. Comme elle est grande. Elle ressemble à sa mère, mais ces yeux… ses yeux sont si noirs. » Leur nez s’allongeait, j’avais parfois l’impression qu’elles esquissaient une grimace. (60)
Ce pays était étrange, lointain et pourtant toujours présent. Comme tes origines. Un jour, après avoir à nouveau entendu des points de suspension dans une conversation, j’ai changé ma question. J’ai demandé à Grand-Mère quelles étaient mes origines à moi. Elle a répondu que c’était la ville où nous habitions et la leur.
— Mais je n’ai pas un peu des origines de papa, moi aussi ?
— Non, a-t-elle dit. Tu es née ici. Tu n’es pas une étrangère, tes origines sont les nôtres.
Grand-Mère souhaitait probablement me rassurer. C’était raté. Je me sentais bizarre et ne savais pas pourquoi. Quelque chose clochait. Tu aimais ce verbe, clocher. Je te revois sauter à cloche-pied sur la plage pour chasser l’eau de tes oreilles. (67-68)
Je prendrai le risque d’être un peu péremptoire : La Fille de sel parle d’un père dont une certaine eau douce (et pourquoi pas douceâtre, puisque c’est l’adjectif que l’on utilise habituellement pour désigner l’odeur des cadavres), l’eau du Danube au début de 1942, a empoisonné l’existence. Nous lisons donc l’histoire d’une enfant devenue femme, issue d’un père qui, par les aléas de son histoire et de l’Histoire, est passé à côté du sel, un père dont la vie a manqué de ce sel qui l’aurait relevée, comme on dit en gastronomie.
Avec la préposition « de », La Fille de sel suggère toutefois une autre génétique, à moins qu’il s’agisse d’une chimie, ou des deux à la fois (puisque dans ce roman, tout semble confluer). Mais alors celle-ci, génétique ou chimie, génétique et chimie, ne serait-elle pas la même ? Toujours est-il que ce roman se donne à lire comme l’itinéraire d’une femme qui, enfant déjà, vouait aux bâtonnets salés, autant qu’à l’Adriatique qu’elle découvre sur les plages de Rimini, une sorte de dévotion.
Et la mer avait un goût, très différent de celui du lac : quand je léchais mes lèvres, je retrouvais les bâtonnets au sel. Je les mangeais par poignées, chez nous, si loin de cette plage […] Tu étais heureux que j’aime autant le sel. Tu disais qu’il venait de la mer et que j’allais le retrouver dans l’eau. Ce qui semblait agacer Grand-Père : « C’est faux, coupait-il, tu sais bien que ce sel est sorti des mines de Bex. C’est notre sel des Alpes. » Alors tu murmurais « il vient de la mer quand même ». (27)
Aube ne se met pas en scène comme une voyageuse (au contraire de Bouvier dans Le Poisson-Scorpion), mais en adepte d’un mouvement de ressac. Ayant découvert l’île d’Otok sur une carte,
Je l’avais repérée sur une carte, elle se trouvait non loin d’un archipel désert que je souhaitais parcourir. (21)
elle subit — tout en l’entretenant avec soin — une étrange aimantation qui la conduit à des aller-retours de plus en plus nombreux entre cette île et la Suisse. Voici donc deux mots-clés fort utiles pour parler de La Fille de Sel : le ressac (et parfois le ressassement) et l’archipel.
Les esprits chagrins affirment qu’Otok n’existe pas. Admettons. Mais alors, comment expliquer cet incroyable pouvoir d’aimantation que l’île exerce sur la narratrice, et pourquoi cette aimantation se prolonge-t-elle à ce point sur ses lecteurs ? Que, lisant ce livre, nous nous mettions à désirer Otok ?
Il s’agit peut-être de la singularité ontologique qui anime toute île, à en croire Bouvier. À l’image de Ceylan dans Le Poisson-Scorpion, Otok entraîne Aube dans une lente métamorphose qui va lui permettre, enfin, faudrait-il dire, de s’immerger dans son histoire :
C’est dans l’île que j’espère reprendre l’histoire qui murmure en moi. Celle que tu n’as pas su me raconter. (12)
Auparavant, Aube avait certes déjà commencé
à écrire, mais dès que l’ombre apparaissait, je refermais mon cahier. Je n’ai jamais dépassé les premières pages, je n’aimais pas mon histoire. (254)
À une exception près, Aube ne parle jamais de son activité d’écriture à Otok :
J’étais assise sur un des bancs du port, avec mon carnet de notes. J’ai vu arriver Berekin. — Tu n’as pas bientôt fini d’écrire ? (186)
C’est sans doute parce que sur Otok prime l’oralité, qui ne s’oppose pas à l’écriture, mais la vivifie et s’en nourrit. En revanche, la narratrice fait souvent allusion à ses lectures. La Fille de Sel s’ouvre ainsi sur un livre, mais dont les pages se sont envolées ; un livre éventé, en quelque sorte :
Un jour d’été, au ras de l’eau, les pages de mon livre se sont décollées. Mauvaise fabrication, effet du soleil ou, au contraire, de l’humidité, l’une après l’autre, elles se séparaient. Dès que je les avais lues, elles s’envolaient, emportées par le vent de la mer.
Quelle surprise de les retrouver, une par une, ou deux, ou trois, quelques jours plus tard, ailleurs dans l’île, dans les rochers du chemin côtier ou sur la plage des bébés. Mais les mots ne sont-ils pas faits pour cela… voyager dans l’espace et le temps, au risque de se perdre ? J’ai ramassé ces pages, devenues précieuses. Glissées dans une enveloppe rouge dont elles dépassent à la verticale, sur mon bureau, elles m’accompagnent. Elles me parlent du vent et de l’eau, de séparation et de liberté.
Ce récit a surgi ainsi. Par instants, par fragments. L’île, ses habitants, les hommes de l’aube et celui qui criait dans la nuit, les souvenirs de l’enfance et l’ombre immense, tout est lié. Dans un mouvement de fond, brassé par les vagues et les oscillations de la mémoire. En voici les reflets miroités, mille fois recomposés… (7)
Dans ses grandes lignes, La Fille de sel, roman miroité, relie deux îles métaphoriques — j’hésite ici à parler d’archipel : deux îles suffisent-elles à former un archipel ? : tout d’abord le récit de son enfance, que le père d’Aube lui a refusé durant presque toute sa vie, mais qu’il finit par lui confier peu avant sa mort ; et d’autre part La Fille de sel, né de cette confidence première dont Aube parle en l’intitulant, répétons-le, « La barque des enfers » (278).
Pourtant, si ces deux récits emboîtés constituent la trame fondamentale du roman — le second naissant du premier — je ne saurais poursuivre ma lecture sans revenir à l’île elle-même, toute fictionnelle soit-elle, et largement allégorique ; et justement parce qu’elle l’est.
Au-delà du récit paternel, libérateur, la métamorphose que vit Aube sur Otok a aussi pour ferment la nature même de l’île, à commencer par sa forme : « Une pince de crabe ou de homard. Une pince de terre sortie de la mer » (19). Quoi de mieux pour vous happer ? Certes, chaque île est faite de mer et de terre, mais cette mer-là a quelque chose.
Quand elle est seule, que personne, ni baigneurs ni bateaux, ne vient la troubler, il arrive que la mer foutimasse. […] Quand elle est joyeuse, […] elle respire profondément, de plus en plus lentement, pour finir par des soupirs. Puis, alors qu’elle s’endort, étale, la mer flatule, libérant une ou des bulles. Mais c’est quand elle se repose vraiment, silencieuse au cœur de la nuit, que sa présence est la plus intense. (37-38).
En s’adonnant, dans cette mer profondément vivante, à d’innombrables infusions, tel le dernier bain de l’année, en décembre,
celui qu’on évoque au cœur de l’hiver ou au printemps, le bain de fin novembre, ou même de décembre, celui d’après la Toussaint . » (320)
Aube peut enfin revenir à elle. Bains d’eau saline, bien sûr, mais plus largement, infusions dans les vents et les couleurs du ciel.
Mais Otok, c’est surtout la population des insulaires, qui ne se limite pas aux villageois, même s’ils occupent une place centrale dans le roman. Otok possède son bestiaire amical : aquatique, terrestre (et parfois tous les deux, tel ce poulpe qui s’aventure là où on ne l’attendait pas du tout…).
Et puis l’âme d’Otok, ce sont les olives. C’est ainsi qu’en participant à leur cueillette, la narratrice deviendra, un peu plus encore, une des leurs : les villageois, certes, mais aussi les poissons à l’agonie silencieuse, les poulpes, les oiseaux, tel ce galeb — le goéland — qui est aussi le nom de l’îlot voisin et celui du vapor blanc chargé de desservir l’île. Et toutes sortes de fleurs.
C’est par de subtils tours de passe-passe onomastiques, dont l’étrangeté se résorbe peu à peu pour Aube, qu’on désigne les individus sur Otok. Ainsi, Riba, c’est Poisson, puisque enfant, il avait sauté dans l’eau du port pour échapper à la colère maternelle ; Riba qui deviendra pour Aube un père de substitution, l’initiant aux subtilités et à certains secrets de l’île et de ses habitants. Il y a Le Français, et Ventre, et Beignet. Et aussi Cvita, La Fleur, qui articule le français
comme si elle avait un pétale dans la bouche. Elle a appris un peu de français à l’école, aime lire et cultiver son jardin. La Fleur aimerait savoir si le capitalisme a toujours été si inégalitaire. C’est un sujet dont nous n’avons pas encore fait le tour. Rien ne presse. On parle un peu, puis elle s’interrompt pour revenir au quotidien, en cuisine ou au jardin. Les conversations comptent ici de nombreuses escales. (226)
Aube dit qu’elle aime le vent « qui nous traverse, nous transperce, et semble emporter ce qui moisissait en [elle] » (310), mais elle doit aussi son salut aux mots ; à ces dizaines de conversations, certes parfois « trouées » au début, par sa maîtrise encore lacunaire de la langue paternelle, qu’Otok lui permet d’apprendre et de se réapproprier. Ce sont ces retrouvailles, toutes de vie, de vagues et de mots, qui lui permettent d’accéder à une véritable sagesse :
Je le sais désormais, la vie n’est pas un combat mais un léger mouvement, une vague qui nous traverse. Je l’ai rencontrée sous l’eau. Elle m’a suivie sur la rive. Et tu l’as retrouvée, je l’ai vu, quand, enfin, tu as cessé de lutter, contre la douleur et tes souvenirs. (323)
La narratrice a décidé de se rendre à Otok parce que cette île se trouvait « non loin d’un archipel désert qu’elle souhaitait parcourir » (21). Mais en lieu et place de ce désert, ce qu’elle découvre dans le village de Ponistrina, c’est une communauté, à tous les sens du terme, figurant une sorte d’archipel : si les villageois sont bien des individus à part entière (Poisson, Panama, Ventre, Fleur, La fille aux clés, et tant d’autres), ils semblent toutefois prendre part en permanence à une conversation générale, à laquelle Aube parvient de mieux en mieux à s’intégrer. À quel sujet ? Les guerres, certes, et le temps d’avant, « quand le pays était grand et moi très jeune, et les glaces presque toutes d’une couleur similaire » (47) ; avant, quand « l’usage était au tutoiement » (48) et que « nous étions pauvres, enfin, on le pensait, mais il n’y avait pas besoin de nourrir les pauvres » avec la soupe populaire (303).
Mais ce sont surtout les mots eux-mêmes, ainsi que les noms, la langue, sur lesquels porte souvent la conversation. Ainsi, un des trois « professeurs », s’adressant à Aube, lui ouvre une fenêtre sur l’onomastique.
Il paraît que tu t’intéresses à notre langue. Donc tu as des notions d’onomastika. Non ? Tu m’étonnes, j’ai cru que tu t’intéressais aux mots et à ce qu’ils racontent. L’onomastique, si tu l’ignores, c’est l’étude des noms propres et des lieux-dits. (182)
S’il n’est jamais question de l’onomastique d’Otok elle-même, ce sont bien pourtant ce goût, cette saveur, cette fringale des mots qui permettent à Aube de devenir celle que les insulaires considéreront toujours plus comme une des leurs. On peut affirmer que si elle se sent viscéralement liée à Otok, c’est bien sûr grâce à la magie de ses eaux, de ses vents, de sa faune et de sa flore (dont Aube aime à faire chanter les noms), mais autant, et peut-être plus encore, grâce à celle de ses mots. Il arrive d’ailleurs, ici ou là, que l’eau et le verbe ne forment qu’un :
Je veux (…) nager dans cette langue, qui coule en moi et resurgit parfois, même si je ne la maîtrise pas. (13)
Comme Zora, je nage volontiers dans plusieurs langues. (158)
De séjours en retours, j’ai parfois l’impression que je m’éloigne du français, que je suis à mon tour un peu plus entre deux langues. Ou au-delà. J’écoute les goélands et j’entends tes cris, cette voix éraillée qui t’habitait, quand plus rien ne pouvait te sauver de la nuit. (240)
L’île aussi invite à se taire. Moi qui aimais tant causer, expliquer, disséquer, j’apprends à esquisser, et parfois esquiver. Dans cette langue, je n’ai pas les mots pour masquer, je peux bavarder, argumenter un peu, je peux les faire rire, les provoquer, mais je ne peux pas noyer le poisson. (262)
D’ailleurs, même si la langue d’Otok et de son père attisent le désir de la narratrice, le français n’est pas en reste, que la plupart des habitants de Ponistrina maîtrisent pour l’avoir étudié à l’école, mais surtout pratiqué durant les années d’exil en France, en Belgique ou en Suisse. Dans leurs conversations, on trouve souvent une mise en perspective de ces deux langues. Certains, tel Riba, n’hésitent pas, d’ailleurs, à « mesurer » l’une à l’aune de l’autre :
[À propos du mot « décembre », lorsque Riba tente d’apprendre à Aube le nom des mois]
Tu vois comme elle est belle notre langue. Tandis que décembre, franchement… c’est quoi ? Dix ? Et pourquoi dix ? Parce que novembre, c’est neuf ? Octobre huit, mais alors août ? Et avril ? Le français n’a aucune logique. (216)
La Fille de sel nous invite ainsi à la découverte d’une communauté multiculturelle, polyglotte, au sein de laquelle le rire et les pleurs, le sinistre et la drôlerie se mêlent en une polyphonie féconde. Certes, Riba le disait lorsqu’il était enfant, « L’homme n’est pas une île » (329), et c’est une des belles qualités de ce roman d’affirmer que l’humanité constitue, métaphoriquement ou non, un vaste archipel. Pour vivifier cette découverte, il aura pourtant fallu à Aube — paradoxalement — passer par le deuil de toi, toi sans qui « les ombres seront peut-être moins denses ». (329)
C’est sans doute le prix à payer pour se réconcilier avec sa mémoire et certains de ses cauchemars :
J’ignore quand le dauphin a surgi dans les nuits de mon enfance. J’avais sans doute déjà rencontré la mer et nous regardions Flipper à la télévision, une série à la gloire de l’astucieux cétacé. Mon dauphin à moi n’était pas comme ça. Plusieurs fois par année, je rêvais d’un dauphin égaré que je découvrais dans la baignoire, dans ma chambre, ou sur une plage. À chaque fois, j’étais terrifiée. Était-il mort ? Là, devant moi ? Pour le savoir, je devais me pencher, le regarder de tout près, pour découvrir qu’il respirait encore. Lui aussi me regardait, d’un seul œil, et gémissait faiblement. La voix d’un adulte invisible me disait qu’il fallait l’arroser.
— Sans eau, il ne survivra pas, un dauphin a besoin de la mer.
Je cherchais, cherchais encore, revenant voir en courant s’il respirait toujours. Je finissais par trouver un gobelet en plastique, bien trop petit. J’écopais à l’envers, en me demandant comment faire pour l’asperger suffisamment. Quand il gisait dans la baignoire, je voulais ajouter du sel, mais je ne pouvais pas aller en chercher : la cuisine était trop éloignée. Souvent le lavabo de la salle de bain était bloqué, il fallait pourtant qu’il soit mouillé en permanence, sinon le dauphin fermait les yeux, lentement, puis complètement. Plus je l’aspergeais, plus l’eau baissait au fond de la baignoire. Pourrait-il résister jusqu’à l’arrivée des secours ? Je voulais crier, je ne pouvais pas. Le cauchemar se peuplait quelquefois de personnages. Quand la scène se déroulait sur la plage, ils me disaient qu’il n’allait pas survivre, je devais cesser de m’en occuper. Quand je rêvais d’un cétacé échoué chez nous, c’était la voix de Grand-Mère qui l’affirmait :
— Le dauphin va mourir, c’est son destin, il est trop loin de son lieu de vie. Je voyais son œil, sa bouche ouverte, les petites dents. Il souffrait, je devais continuer. Ce rêve n’avait jamais de fin. Il s’est répété pendant des années. Le supplice durait jusqu’à mon brusque réveil. J’étais à bout de souffle, moi aussi, hantée par sa souffrance et mon impuissance. Le lendemain, quand je disais que le dauphin était revenu, on me répondait que ce n’était pas grave, « tous les enfants font des cauchemars… ».
C’était faux. C’était grave. Je ne savais pas s’il avait survécu. Où était-il pendant le jour ? Allait-il revenir la nuit, me regarder, m’appeler pour lutter et espérer encore ? (252-253).
La Fille de sel nous emmène de l’ombre vers la lumière ; ce mouvement se nourrit de mots vivants, et une eau toute particulière l’irrigue (avec ses vagues, ses courants, ses troubles parfois), scrutée par un œil singulier, retourné, en quelque sorte, ou en passe de l’être « un jour » :
Sous l’eau, c’est différent. La lumière, souvent plus douce, vient de partout. L’ombre me suit dans la mer, mais elle doit craindre le sel, elle est moins présente, comme si elle s’était réfugiée sur mon dos. Si je nage assez longtemps, elle s’affaiblit, et je la laisse s’endormir. (248)
Gala [l’amoureuse de Riba] me raconte qu’elle nage volontiers sous l’eau, en regardant le ciel. Un jour, je vais moi aussi tenter la brasse coulée sur le dos. (263)
À l’origine de tout mouvement vers la sagesse et vers la paix, qu’elles soient neuves ou retrouvées, quelque chose doit nécessairement être bizarre (« Je me sentais bizarre et ne savais pas pourquoi » (68), doit clocher (67) et, d’une manière ou d’une autre, ainsi que le suggère Henri Michaux dans l’épigraphe du roman, il faut que
L’âme se déboite. (5)
De quelques décennies d’enseignement, j’ai gardé le goût des questions. Voici donc, Mesdames et Messieurs, chers amis, chères amies, celle que je vous adresse pour terminer mon propos, question à laquelle je n’ai pas de réponse ; elle se trouve certainement quelque part dans La Fille de sel… ou ailleurs :
Ailleurs, c’est comme plusieurs, toujours avec s ? (63)
La question, c’est celle-ci, qui porte sur une dernière citation :
Pourquoi est-il « important d’avoir une île en soi ? » (173)
Les ombres et les lumières, les vagues, les couleurs et les odeurs de La Fille de sel (sans oublier ses musiques et tous ses chants, son humour et sa gravité) nous entraînent dans leur sillage vers un véritable bonheur de lecture (l’expression figure dans notre Règlement) ; c’est pour cela que nous avons décidé d’attribuer à votre Fille de sel, chère Sonia Zoran, le Prix Michel-Dentan 2026.
C’est maintenant Marion Graf qui va vous le remettre.
Je vous remercie de votre aimable attention, et vous, chère Sonia Zoran, de m’avoir prêté votre voix pour colorer cet éloge.